No se si son las nubes del cielo, cargando ciclogénesis
de que aquí para allá
No se si son las olas de las frías corrientes que entran en nuestra mar.
Tal vez sean las Cíes u Ons
¿qué mas da?
El verde de los campos
el sonido de la muñeira,
la Torre de Hércules que muy alta está.
La larga muralla, los vivos carnavales
el pulpo, ¡que bien bueno está!
Seguramente sea el acento,
Rande...¡que lejos está!
El cocido un día de lluvia y frío
cuando las gaitas empiezan a sonar
Nadie lo sabe, ni nunca se sabrá
Pero siempre que dejo Galicia,
las lagrimas empiezan a brotar.
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